Desde mi ventana Recitado

De

Desde mi ventana. Recitado


DESDE MI VENTANA
El naranjo preside el jardín. Su fruto caído es presa del banquete de insectos afamafos. La tierra se alfombra de hierbas.El mirlo, dueño del espacio y más libre que nunca, revolotea buscando alimento.Aquellas ramas resecas del níspero talado esperan en el suelo ser recogidas por nadie, mientras del tronco donde habitaban reverdecen nuevos brotes. Desde mi ventana asisto al abandono por vejez que detiene los cuidados del jardin. Siento que no estén aquellas manos, que aunque cansadas cuidaban con esmero este rincón. Pero el naranjo, los insectos, las hierbas, los mirlos, el níspero... indiferentes a su ausencia siguen su ciclo vital


Es domingo llueve con intensidad y el cielo ruge provocador.
El naranjo y el níspero que presiden el jardín mitigan su sed.
No revolotean los mirlos, dueños del espacio, recogidos en sus nidos.
Siento no ver la buganvilla trepando por el muro, ni el jazmín, ni las adelfas, ni la palmera. Talados por el nefasto vecino. Ellos son, como los recuerdos, cosas del pasado.
Vida natural desde mi ventana que  me acompaña y siguen su ciclo vital indiferentes a mi.
Hoy veo en el suelo del jardín, los restos de las ramas de un frutal, podadas sin miramiento por el susodicho, porque le molestaban. Han quedado a la espera de secarse para facilitar su recogida; de esto hace un mes.
Recuerdo a la dueña, como cuidaba sus plantas, barriendo las hojas caídas, regando y dejando recogido cada día esta zona exterior de su casa, no así la estancia interior, que cada día me parecía más avejentada y sucia.
La edad avanzada de su dueña ha hecho que no pudiera vivir sola y ahora, abandonada la casa y el jardín poco a poco se va quedando sin alma.
Se ha ido a vivir con su hijo, por lo que tiene el vacío asegurado, es un calzonazos sometido a su mujer que no soporta a la suegra. Se encuentra en medio de dos aguas turbulentas, su nuera y su hijo el "sin cojones" para aclarar los temas de convivencia, el que va apagando fuegos constantemente y aliviándose trabajando como la más deseada liberación por salir de casa.
Un día vendió su propiedad al quedarse viuda y los ayudó en los problemas económicos que les acuciaban, ahora vuelve sin remedio con él, y su mermada pensión aligera los gastos, pero vive con una pena grande en su corazón: se siente maltratada.

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Soy escritora en proceso Una de mis pasiones desde que era adolescente ha sido dedicarme a escribir. Y ahora, en la edad madura, he empezado a ampliar mis conocimientos y para ello he cursado estudios de narrativa, tanto presenciales como virtuales, con programas completos.  El presencial, en la Escola d'Escritura del Ateneo de Barcelona con Flavia Company,  me pareció intenso, directo, comunicativo, integrador en un aula ínter-activa con otros interesados en aprender. Los virtuales, ambos en la Escuela de Escritores de Madrid, uno con Raquel Miguez y otro con Ginés Cutillas. Me fueron cómodos gracias a la tecnología on-line, que me servia para gestionar mejor el tiempo por la flexibilidad del horario. Una de las profesoras, por la que siento admiración,  me dijo que soy “ creativa ”, bueno, bueno, me pareció un halago que me estimuló muchísimo en mi intento de escribir. GRACIAS Otra de las profesoras me etiquetó de “ escritora ”, no sabe cuánto se lo agradecí y lo q...
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La sangre que no fue familia

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La sangre que no fue familia Dicen que la sangre une, que la familia está por encima de todo. Pero ¿qué valor tiene esa frase cuando la sangre se convierte en una excusa para justificar el daño? No hay parentesco que redima la crueldad, ni apellido que borre los golpes. Un hermano no deja de ser violento solo porque comparta tu ADN. La infancia no lo absuelve si desde entonces ya cargaba con el veneno de la agresión, si un martillazo en la cabeza fue el primer aviso de lo que traía dentro. No es amor, ni torpeza, ni travesura. Es violencia, y la violencia no se hereda: se ejerce.  Los amigos —esos que elegimos, no los que nos impone la sangre— son más familia que cualquier hermano. Porque el cariño se demuestra con respeto, no con heridas. Porque el amor no duele, ni amenaza, ni deja cicatrices.  Y a su lado ella, la mujer, la que ve, escucha y malquista. La que prefiere la calma aparente de su hogar a la incomodidad de la verdad. Callar ante la violencia no es neutralidad, es...
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Fantasía en el tren Al Ándalus

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FANTASÍA EN EL TREN AL ÁNDALUS El Al Ándalus despierta hoy entre las brumas de Sevilla. Hierro y madera suspiran juntos. Inicio el recorrido como quien emprende un viaje hacia adentro y donde cada estación es una memoria dormida que despierta al nombrarla. Los vagones guardan ecos de otros tiempos. El sol se filtra por las ventanas y me acaricia el rostro. Afuera, los olivos se inclinan en hileras y los naranjos se mecen al compás del traqueteo. El aire huele a azahar. El tiempo fluye como un río que solo existe para mí. Este tren parece leer mis pensamientos. Sevilla se despereza. La Giralda se alza y sus calles conservan voces de poetas y guitarras. Mi amado Antonio Gala escribió: “ Lo malo no es que los sevillanos piensen que tienen la ciudad más bonita del mundo; lo peor es que puede que tengan hasta razón. ” A mí me lo parece Córdoba. El Guadalquivir refleja el cielo y mis sueños. La alegría luminosa del pueblo andaluz se respira en cada esquina. Cada guitarra es un coraz...
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La noteta de la meva no-teta

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La noteta de la meva no-teta Porto a la butxaca de l’ànima un paper petit, plegat, una noteta breu que em recorda una circumstància vital. Hi ha escrita una frase curta, suau com un fil de llum al matí; a vegades pesa i a vegades no pesa, tan sols respira. La llegeixo amb els ulls de la memòria, que encara recorda el que hi havia abans i que ara és un espai de silenci. Un silenci que he d’estimar i que he d’aprendre a escoltar. La noteta fa referència al que ara no hi és i abans hi havia; les dues coses continuen bategant i és la tendresa que em salva. Jo a aquest espai l’anomeno " no-teta" . Ho dic en veu baixa, acariciant l’absència perquè no es trenqui més. La " no-teta"  no és buidor: és memòria viva, és la cicatriu que s’ha convertit en mapa que ha deixat sola la seva companya, i el meu cos ha après un nou idioma per estimar aquesta absència, aquesta buidor, aquesta pèrdua. La pèrdua no m’ha robat la capacitat de donar: vull donar llum, vull donar calma, donar...
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Amanecer en el ocaso.Fundación la Caixa Concurso 2025

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Microrrelato presentado a : XVII Concurso de Relatos que organiza la Fundación ”la Caixa” en colaboración con RNE.concursojuntospasoapaso@rtve.es AMANECER EN EL OCASO El reloj de arena de sus días corría lento; cada grano, un recuerdo pulido por el tiempo. Anna, con la piel cincelada de sus setenta inviernos, contemplaba su jardín. En sus manos, antes firmes como robles y ahora temblorosas, anidaba la sabiduría. Una mariposa, con alas de sol y esperanza, se posó en su falda. Era el eco del amor de su vida. Sonrió, como sonríe el amanecer en el ocaso, porque más allá del crepúsculo, la vida sigue tejiendo hilos de luz y promesas infinitas. Anna espera el mañana. Presiente que será un jardín nuevo a punto de florecer. ******************* En “Amanecer en el ocaso” hablo de mí, de este momento tranquilo en el que la vida ya no corre, solo se desliza despacio. Siento que el tiempo cae como arena entre mis dedos, y en cada grano hay un recuerdo que todavía brilla. Mis manos ya no son fuertes...
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