Un dolor en el recuerdo No eres nada para mi Asquerosa tú Como un bumerán

De

UN DOLOR EN EL RECUERDO

Tengo una sensación extraña. Recordar me duele.
Esta mañana me dispongo a escribir con palabras comprometidas, veraces, sin palabrería, en aras de la libertad y a la justicia. No voy a engañar. Voy a ser clara en honor a la verdad.
Recuerdo tu insulto verbalizado en un momento tan delicado para mí y creo que sería mejor dejar el borrador de notas en blanco, porque reflejaré tus maldades, las vuestras, la de esos personajes vergonzosos que sois, convulsos, violentos, interesados y egoístas. Fantasmas que os movéis en un mundo sembrado de...   
Y a ti,  faltona de lengua viperina, maleducada e insolente, merecerías que la vida te devolviera como un bumerán, la bilis que rezumaste insultándome delante de tu abuela de cuerpo presente el dia que nos dejó.
La soberbia es la rabia del impotente y para que te respeten debes de respetar.

Y ni tú ni los tuyos ese dia lo hicisteis. No tienes perdón. Ninguno de los tres que ni siquiera os habéis disculpado, tenéis perdón.

Niñata, carga con el peso de tan nefasto momento, aunque como se a quien te pareces, puedo decir que, como ellos, no tienes conciencia.

Dedicado a BJG Asquerosa




NO ERES NADA PARA MI


Niñata maleducada e insolente,
que viniste a insultarme
con tu abuela de cuerpo presente.
No te voy a perdonar.Que la vida vomite
sobre ti con creces,
tu misma maldad.
Eres un ñaque en mi trastero,
como un amasijo de morralla, fuera del alcance de mi vista.
Podría hacer que mis palabraspara ti, como cuchillos de biselado filo, te atravesaran el corazón.
Podría hacer que miindiferencia
hacia ti, espada de hierática frialdad, ignorara tu nombre.
Podría hacer que este vacíoabismal,
donde te meto,ahogara tu sin sustancia.
Podría hacer que miolvido,
donde vas a estar,aislara tu recuerdo.

Pero ni siquiera eso te voy a dar.
Ni palabras, ni indiferencia,
ni vacio, ni olvido mereces de mi
y menos ahora,
que lejos de ti y de los tuyos,
mi vida es un remanso de paz.


El dia 16 de mayo, dia en que murió mi madre, esta se presentó en el hospital acompañada de su marido y de su padre.
Sin argumentos, sin diálogo, sin conversación previa, vomitó con rabia (le viene de familia y tiene a quien parecerse, su padre hace lo mismo) y me insultó.
Mi madre hacía unos minutos que acababa de morir.
_¡porque eres una asquerosa! _ me dijo, cuando le pregunté si sabía por qué había dejado de hablar con su padre desde hacía algunos años.
Su marido la sacó de la habitación y su padre visiblemente alterado, ante todos los presentes, hizo el gesto, dándose palmadas en la mejilla como queriéndome decir ¡qué cara, qué cara tienes!
A esta calaña, no tengo nada más que decirle.
Es imperdonable.




*******************
Aquellas palabras que salieron de tu boca,
  cargadas de hiel 
estando mi madre de cuerpo presente, recién fallecida,  
como un bumerán se alzarán contra ti. 
Todo lo que das, vuelve.

¡asquerosa niñata!

Quiero ver como la vida te irá retornando tu merecido


******************

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LA DEMANDA QUE NO DEBIÓ EXISTIR     ENVIADO A MIS ANTIGUOS VECINOS DE BARCELONA La amarga experiencia de enfrentar una demanda me hace escribiros sobre lo sucedido. Me duele ver cómo el egoísmo se disfraza de necesidad, cómo el aprovechamiento se oculta detrás de sonrisas falsas y cómo la ambición sirve de excusa para pisar a los demás sin remordimiento. Esta es mi sensación tras lo que he vivido con la venta de mi piso de Barcelona. Después de 17 meses, he recibido una demanda por  ocultar " carbonatación en el edificio construido en 1947… " —una reclamación que — ha sido un golpe inesperado. No solo por el impacto económico, sino por la herida emocional que deja la decepción. Es duro descubrir cómo los compradores han retorcido la realidad y usado el mecanismo legal para sacar provecho con exigencias disfrazadas de derechos. Me queda una mezcla amarga de tristeza al constatar que los compradores han actuado sin detenerse a pensar en el daño que me han hecho...
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Escritora en proceso 1 El oficio de escribir Escribir Al escribir Algún día Escritura creativa Tu me llenas Auditorio vacio Pintar la vida escribiendo Una secuencia de vida Ser escritora es Trio creativo

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Soy escritora en proceso Una de mis pasiones desde que era adolescente ha sido dedicarme a escribir. Y ahora, en la edad madura, he empezado a ampliar mis conocimientos y para ello he cursado estudios de narrativa, tanto presenciales como virtuales, con programas completos.  El presencial, en la Escola d'Escritura del Ateneo de Barcelona con Flavia Company,  me pareció intenso, directo, comunicativo, integrador en un aula ínter-activa con otros interesados en aprender. Los virtuales, ambos en la Escuela de Escritores de Madrid, uno con Raquel Miguez y otro con Ginés Cutillas. Me fueron cómodos gracias a la tecnología on-line, que me servia para gestionar mejor el tiempo por la flexibilidad del horario. Una de las profesoras, por la que siento admiración,  me dijo que soy “ creativa ”, bueno, bueno, me pareció un halago que me estimuló muchísimo en mi intento de escribir. GRACIAS Otra de las profesoras me etiquetó de “ escritora ”, no sabe cuánto se lo agradecí y lo q...
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La sangre que no fue familia

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La sangre que no fue familia Dicen que la sangre une, que la familia está por encima de todo. Pero ¿qué valor tiene esa frase cuando la sangre se convierte en una excusa para justificar el daño? No hay parentesco que redima la crueldad, ni apellido que borre los golpes. Un hermano no deja de ser violento solo porque comparta tu ADN. La infancia no lo absuelve si desde entonces ya cargaba con el veneno de la agresión, si un martillazo en la cabeza fue el primer aviso de lo que traía dentro. No es amor, ni torpeza, ni travesura. Es violencia, y la violencia no se hereda: se ejerce.  Los amigos —esos que elegimos, no los que nos impone la sangre— son más familia que cualquier hermano. Porque el cariño se demuestra con respeto, no con heridas. Porque el amor no duele, ni amenaza, ni deja cicatrices.  Y a su lado ella, la mujer, la que ve, escucha y malquista. La que prefiere la calma aparente de su hogar a la incomodidad de la verdad. Callar ante la violencia no es neutralidad, es...
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Fantasía en el tren Al Ándalus

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FANTASÍA EN EL TREN AL ÁNDALUS El Al Ándalus despierta hoy entre las brumas de Sevilla. Hierro y madera suspiran juntos. Inicio el recorrido como quien emprende un viaje hacia adentro y donde cada estación es una memoria dormida que despierta al nombrarla. Los vagones guardan ecos de otros tiempos. El sol se filtra por las ventanas y me acaricia el rostro. Afuera, los olivos se inclinan en hileras y los naranjos se mecen al compás del traqueteo. El aire huele a azahar. El tiempo fluye como un río que solo existe para mí. Este tren parece leer mis pensamientos. Sevilla se despereza. La Giralda se alza y sus calles conservan voces de poetas y guitarras. Mi amado Antonio Gala escribió: “ Lo malo no es que los sevillanos piensen que tienen la ciudad más bonita del mundo; lo peor es que puede que tengan hasta razón. ” A mí me lo parece Córdoba. El Guadalquivir refleja el cielo y mis sueños. La alegría luminosa del pueblo andaluz se respira en cada esquina. Cada guitarra es un coraz...
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La noteta de la meva no-teta

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La noteta de la meva no-teta Porto a la butxaca de l’ànima un paper petit, plegat, una noteta breu que em recorda una circumstància vital. Hi ha escrita una frase curta, suau com un fil de llum al matí; a vegades pesa i a vegades no pesa, tan sols respira. La llegeixo amb els ulls de la memòria, que encara recorda el que hi havia abans i que ara és un espai de silenci. Un silenci que he d’estimar i que he d’aprendre a escoltar. La noteta fa referència al que ara no hi és i abans hi havia; les dues coses continuen bategant i és la tendresa que em salva. Jo a aquest espai l’anomeno " no-teta" . Ho dic en veu baixa, acariciant l’absència perquè no es trenqui més. La " no-teta"  no és buidor: és memòria viva, és la cicatriu que s’ha convertit en mapa que ha deixat sola la seva companya, i el meu cos ha après un nou idioma per estimar aquesta absència, aquesta buidor, aquesta pèrdua. La pèrdua no m’ha robat la capacitat de donar: vull donar llum, vull donar calma, donar...
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Amanecer en el ocaso.Fundación la Caixa Concurso 2025

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Microrrelato presentado a : XVII Concurso de Relatos que organiza la Fundación ”la Caixa” en colaboración con RNE.concursojuntospasoapaso@rtve.es AMANECER EN EL OCASO El reloj de arena de sus días corría lento; cada grano, un recuerdo pulido por el tiempo. Anna, con la piel cincelada de sus setenta inviernos, contemplaba su jardín. En sus manos, antes firmes como robles y ahora temblorosas, anidaba la sabiduría. Una mariposa, con alas de sol y esperanza, se posó en su falda. Era el eco del amor de su vida. Sonrió, como sonríe el amanecer en el ocaso, porque más allá del crepúsculo, la vida sigue tejiendo hilos de luz y promesas infinitas. Anna espera el mañana. Presiente que será un jardín nuevo a punto de florecer. ******************* En “Amanecer en el ocaso” hablo de mí, de este momento tranquilo en el que la vida ya no corre, solo se desliza despacio. Siento que el tiempo cae como arena entre mis dedos, y en cada grano hay un recuerdo que todavía brilla. Mis manos ya no son fuertes...
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