Viajes sin retorno Mejor no vuelvas

De

VIAJES SIN RETORNO


Me deslumbró el juego presumido de tu escaparate pero encontré poco genero en tu trastienda. A la primera discusión me empaquetaste. Regresé a mi. Deshice la maleta. Puse a lavar las prendas manchadas con tu indiferencia. La ropa interior delicada, como mi alma herida, la guardé entre jabones de lavanda para olvidar el olor a rancio que dejaste impregnado. Tiré mis zapatos desgastados en aquel viaje que, aparentemente, no me llevó a ninguna parte, para seguir descalza, avanzando por renovados caminos. A partir de ahí, solo nos dimos silencio. El que tú tienes ahora convertida en pavesa. 
Bajo tierra no te va a venir a cantar ni el cuco.


 A quién me llamó "pijotera perfeccionista"


MEJOR NO VUELVAS (Otra versión) 

Recorriendo el camino por el que ahora voy, nada de aquel pasado me disturba. 

Así que si tienes la intención, mejor no vuelvas.

Qué prudencia tan absurda cuando silencié haber caído en vuestra parcela baldía, en un desierto de falso cariño, en un espacio insensible. Unos por complicidad, otros por salvaguardar sus intereses, más de una enviada, manipulada, intentando mediar, y entre todos, cómplices, cavando hondo mi tristeza.

Quedé fuera y me convertí en un corazón ausente envuelto en desvarío. Hasta que pude olvidaros.

Deshice la maleta y eché a lavar las prendas sucias impregnadas de vuestras rancias palabras, de aquellos que entrasteis a trapo para defender lo indefendible.

Me guardé en el cajón de mis adentros la ropa interior delicada para que se empapara del fresco aroma de lavanda.

Tiré los zapatos gastados en caminos que con vosotros al final no me llevaron a ninguna parte.

Preferí sin miedo, con los pies descalzos, recorrer nuevos senderos antes que seguir rodeada de vuestra hueca presencia.

Me desprendí de aquella mujer de falsa tutela que con ostentación de escaparate me deslumbró.

Y volví a sembrar.

Vuestras complicidades fracasaron en su intento de hundirme, porque broté un mundo en el que ahora estoy, más enriquecido, y en el que nadie de vosotros tiene cabida.

Con mi valija ligera solo necesito seguir siendo como soy: libre.

Así que, si tienes intención, mejor no vuelvas.


  (AC, M J F, ML, NI, RE, JV... y alguno más).


Todos son aquellos monstruos digitales

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Soy escritora en proceso Una de mis pasiones desde que era adolescente ha sido dedicarme a escribir. Y ahora, en la edad madura, he empezado a ampliar mis conocimientos y para ello he cursado estudios de narrativa, tanto presenciales como virtuales, con programas completos.  El presencial, en la Escola d'Escritura del Ateneo de Barcelona con Flavia Company,  me pareció intenso, directo, comunicativo, integrador en un aula ínter-activa con otros interesados en aprender. Los virtuales, ambos en la Escuela de Escritores de Madrid, uno con Raquel Miguez y otro con Ginés Cutillas. Me fueron cómodos gracias a la tecnología on-line, que me servia para gestionar mejor el tiempo por la flexibilidad del horario. Una de las profesoras, por la que siento admiración,  me dijo que soy “ creativa ”, bueno, bueno, me pareció un halago que me estimuló muchísimo en mi intento de escribir. GRACIAS Otra de las profesoras me etiquetó de “ escritora ”, no sabe cuánto se lo agradecí y lo q...
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La sangre que no fue familia

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La sangre que no fue familia Dicen que la sangre une, que la familia está por encima de todo. Pero ¿qué valor tiene esa frase cuando la sangre se convierte en una excusa para justificar el daño? No hay parentesco que redima la crueldad, ni apellido que borre los golpes. Un hermano no deja de ser violento solo porque comparta tu ADN. La infancia no lo absuelve si desde entonces ya cargaba con el veneno de la agresión, si un martillazo en la cabeza fue el primer aviso de lo que traía dentro. No es amor, ni torpeza, ni travesura. Es violencia, y la violencia no se hereda: se ejerce.  Los amigos —esos que elegimos, no los que nos impone la sangre— son más familia que cualquier hermano. Porque el cariño se demuestra con respeto, no con heridas. Porque el amor no duele, ni amenaza, ni deja cicatrices.  Y a su lado ella, la mujer, la que ve, escucha y malquista. La que prefiere la calma aparente de su hogar a la incomodidad de la verdad. Callar ante la violencia no es neutralidad, es...
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Fantasía en el tren Al Ándalus

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FANTASÍA EN EL TREN AL ÁNDALUS El Al Ándalus despierta hoy entre las brumas de Sevilla. Hierro y madera suspiran juntos. Inicio el recorrido como quien emprende un viaje hacia adentro y donde cada estación es una memoria dormida que despierta al nombrarla. Los vagones guardan ecos de otros tiempos. El sol se filtra por las ventanas y me acaricia el rostro. Afuera, los olivos se inclinan en hileras y los naranjos se mecen al compás del traqueteo. El aire huele a azahar. El tiempo fluye como un río que solo existe para mí. Este tren parece leer mis pensamientos. Sevilla se despereza. La Giralda se alza y sus calles conservan voces de poetas y guitarras. Mi amado Antonio Gala escribió: “ Lo malo no es que los sevillanos piensen que tienen la ciudad más bonita del mundo; lo peor es que puede que tengan hasta razón. ” A mí me lo parece Córdoba. El Guadalquivir refleja el cielo y mis sueños. La alegría luminosa del pueblo andaluz se respira en cada esquina. Cada guitarra es un coraz...
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La noteta de la meva no-teta

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La noteta de la meva no-teta Porto a la butxaca de l’ànima un paper petit, plegat, una noteta breu que em recorda una circumstància vital. Hi ha escrita una frase curta, suau com un fil de llum al matí; a vegades pesa i a vegades no pesa, tan sols respira. La llegeixo amb els ulls de la memòria, que encara recorda el que hi havia abans i que ara és un espai de silenci. Un silenci que he d’estimar i que he d’aprendre a escoltar. La noteta fa referència al que ara no hi és i abans hi havia; les dues coses continuen bategant i és la tendresa que em salva. Jo a aquest espai l’anomeno " no-teta" . Ho dic en veu baixa, acariciant l’absència perquè no es trenqui més. La " no-teta"  no és buidor: és memòria viva, és la cicatriu que s’ha convertit en mapa que ha deixat sola la seva companya, i el meu cos ha après un nou idioma per estimar aquesta absència, aquesta buidor, aquesta pèrdua. La pèrdua no m’ha robat la capacitat de donar: vull donar llum, vull donar calma, donar...
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Amanecer en el ocaso.Fundación la Caixa Concurso 2025

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Microrrelato presentado a : XVII Concurso de Relatos que organiza la Fundación ”la Caixa” en colaboración con RNE.concursojuntospasoapaso@rtve.es AMANECER EN EL OCASO El reloj de arena de sus días corría lento; cada grano, un recuerdo pulido por el tiempo. Anna, con la piel cincelada de sus setenta inviernos, contemplaba su jardín. En sus manos, antes firmes como robles y ahora temblorosas, anidaba la sabiduría. Una mariposa, con alas de sol y esperanza, se posó en su falda. Era el eco del amor de su vida. Sonrió, como sonríe el amanecer en el ocaso, porque más allá del crepúsculo, la vida sigue tejiendo hilos de luz y promesas infinitas. Anna espera el mañana. Presiente que será un jardín nuevo a punto de florecer. ******************* En “Amanecer en el ocaso” hablo de mí, de este momento tranquilo en el que la vida ya no corre, solo se desliza despacio. Siento que el tiempo cae como arena entre mis dedos, y en cada grano hay un recuerdo que todavía brilla. Mis manos ya no son fuertes...
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