Abre tu puerta niña que ya no hay miedo. Recitado El cariño que perdura

De

ABRE TU PUERTA NIÑA QUE YA NO HAY MIEDO



AUDIO VOZ Y TEXTO DE ANNA JORBA RICART 
EN ESTE REPRODUCTOR A YOUTUBE

VERSIÓN A<UDIO HECHO CANCIÓN PUEDER ESCUCHAR:


Por la vereda que lleva al pueblo,
anda la niña de ojitos tiernos,
enamorando soledades de encierro,
para desquite de mentes de paso estrecho,
que a jirones quieren desgarrar
el lujo del sentimiento,
¡hay que decir basta!
¡basta al miedo!
que sabe de cultivar silencios...

Abre tu puerta niña que yo te quiero...

Dile a la gente que calle.
Que murmuran en fregaderos de aguas
que lavan envidia, sombras y duelo;
escándalos viejos son inquina necia.
Que un sentir no tiene freno
ni mala lengua aquí terreno,
ni oído cómplice, que soporte
el hedor de desvelar secretos.

Abre tu puerta niña que yo te quiero...

Niña de ojitos tiernos,
que al beber del viento
se me escapa el aire
azuzando tiempos
de un querer de besos.
Que rasguen guitarras de cuerdas libres
desatando nudos de soledad,
perfumando espacios
con flor de azahar.

Abre tu puerta niña que yo te quiero...

Del sur palmas de risa
afilando silencios;
zarcillos que en suspiros cuelgan
de un dulce sonido al viento:
gente que al desecho de su boca
marchita el vuelo de un querer;
jofaina que retienes el agua
que por ti bebo,
manantial de lágrimas, amor y sueños...

Abre tu puerta niña que yo te quiero...

Del sur sentir profundo.
Pulso a ritmo de cante y rezo,
seguidillas, saetas, alegrías. soleás,
danza con arte, guiño,
pirueta en el aire,
que el hechizo de guitarra
entona al calor del cuerpo,
con ojos que se encienden de puro amor
delatados por su brillo y su expresión...

Abre tu puerta niña que yo te quiero...

Del sur me saben los besos,
porque puedo y quiero.
Una bala atraviesa el alma, hiere profundo,
pero no mata anhelos.
Cuanto mas se sufre
mas se enciende la luz de los desvelos.
Hoy lo expreso antes que el tiempo
ensombrezca la razón,
apagando el pensamiento
por la ausencia de recuerdos...

Abre tu puerta niña que yo te quiero...

Junco al aire, cante, tiento,
voces que en sudor de taconeo, repiquetean,
¡flamenca!
Mujer sultana
de la Córdoba Eterna.
Gracia innata.
Acariciarte el alma
entretenida en mi zaguán,
pórtico de mi entretela
hondo y tierno,
donde te colmaré de caricias,
allá donde despierta el beso...

Abre tu puerta niña que yo te quiero...

Grito en la sierra que va a la ermita,
cuando le pido a la Virgen que me bendiga,
que de querer y amar si su niño sabe,
por el dolor sentido,
que me devuelva el tiempo con bendiciones
¡que ya le vale!
por lo mucho que te he querido.

Abre tu puerta niña que yo te quiero
Abre tu puerta niña que ya no hay miedo.


Anna Jorba Ricart

*******************

El cariño que perdura

Siempre deseé que el mundo se parara en el instante que te conocí y te amé.
El mundo siguió, la vida siguió y el placer se trasformó en cariño.

Ayer repasé este mundo de mujer enamorada, 
y en los personajes reviví el sentir de nuestra convivencia.
Han pasado muchos años.

Te quiero tanto.

******************


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UNA NAVIDAD EN ZAPATILLAS La Navidad me llega este año sin pedir permiso. No me trae campanas ni villancicos, sino una bolsa arrugada de días difíciles, de un año complicado, de un par de propósitos a medio estrenar y de una risa que demasiadas veces se esconde detrás del cansancio. Ahora la tengo sentada en la cocina y metida en la nevera. Con los turrones, los mantecados, el pavo, el cochinillo, el marisco, el cava, el vino, etc. Me gusta esta Navidad que llega así, cuando no hay público y el corazón anda en zapatillas. Amigable y pacífica. El horno volverá a encenderse, el móvil se quedará sin batería justo en una videollamada y alguien —siempre alguien— me preguntará por qué aún no "he arreglado mi vida”. Yo lejos de ofenderme, tomaré nota y soltaré una carcajada discreta. El humor también es una forma de fe. En lugar de promesas grandilocuentes, este año repartiré gestos pequeños: un mensaje enviado aunque me dé pereza, menos quejarme, un perdón que no pide explicaciones, un ...
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La demanda que no debió existir

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LA DEMANDA QUE NO DEBIÓ EXISTIR     ENVIADO A MIS ANTIGUOS VECINOS DE BARCELONA La amarga experiencia de enfrentar una demanda me hace escribiros sobre lo sucedido. Me duele ver cómo el egoísmo se disfraza de necesidad, cómo el aprovechamiento se oculta detrás de sonrisas falsas y cómo la ambición sirve de excusa para pisar a los demás sin remordimiento. Esta es mi sensación tras lo que he vivido con la venta de mi piso de Barcelona. Después de 17 meses, he recibido una demanda por  ocultar " carbonatación en el edificio construido en 1947… " —una reclamación que — ha sido un golpe inesperado. No solo por el impacto económico, sino por la herida emocional que deja la decepción. Es duro descubrir cómo los compradores han retorcido la realidad y usado el mecanismo legal para sacar provecho con exigencias disfrazadas de derechos. Me queda una mezcla amarga de tristeza al constatar que los compradores han actuado sin detenerse a pensar en el daño que me han hecho...
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Escritora en proceso 1 El oficio de escribir Escribir Al escribir Algún día Escritura creativa Tu me llenas Auditorio vacio Pintar la vida escribiendo Una secuencia de vida Ser escritora es Trio creativo

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Soy escritora en proceso Una de mis pasiones desde que era adolescente ha sido dedicarme a escribir. Y ahora, en la edad madura, he empezado a ampliar mis conocimientos y para ello he cursado estudios de narrativa, tanto presenciales como virtuales, con programas completos.  El presencial, en la Escola d'Escritura del Ateneo de Barcelona con Flavia Company,  me pareció intenso, directo, comunicativo, integrador en un aula ínter-activa con otros interesados en aprender. Los virtuales, ambos en la Escuela de Escritores de Madrid, uno con Raquel Miguez y otro con Ginés Cutillas. Me fueron cómodos gracias a la tecnología on-line, que me servia para gestionar mejor el tiempo por la flexibilidad del horario. Una de las profesoras, por la que siento admiración,  me dijo que soy “ creativa ”, bueno, bueno, me pareció un halago que me estimuló muchísimo en mi intento de escribir. GRACIAS Otra de las profesoras me etiquetó de “ escritora ”, no sabe cuánto se lo agradecí y lo q...
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La sangre que no fue familia

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La sangre que no fue familia Dicen que la sangre une, que la familia está por encima de todo. Pero ¿qué valor tiene esa frase cuando la sangre se convierte en una excusa para justificar el daño? No hay parentesco que redima la crueldad, ni apellido que borre los golpes. Un hermano no deja de ser violento solo porque comparta tu ADN. La infancia no lo absuelve si desde entonces ya cargaba con el veneno de la agresión, si un martillazo en la cabeza fue el primer aviso de lo que traía dentro. No es amor, ni torpeza, ni travesura. Es violencia, y la violencia no se hereda: se ejerce.  Los amigos —esos que elegimos, no los que nos impone la sangre— son más familia que cualquier hermano. Porque el cariño se demuestra con respeto, no con heridas. Porque el amor no duele, ni amenaza, ni deja cicatrices.  Y a su lado ella, la mujer, la que ve, escucha y malquista. La que prefiere la calma aparente de su hogar a la incomodidad de la verdad. Callar ante la violencia no es neutralidad, es...
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Fantasía en el tren Al Ándalus

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FANTASÍA EN EL TREN AL ÁNDALUS El Al Ándalus despierta hoy entre las brumas de Sevilla. Hierro y madera suspiran juntos. Inicio el recorrido como quien emprende un viaje hacia adentro y donde cada estación es una memoria dormida que despierta al nombrarla. Los vagones guardan ecos de otros tiempos. El sol se filtra por las ventanas y me acaricia el rostro. Afuera, los olivos se inclinan en hileras y los naranjos se mecen al compás del traqueteo. El aire huele a azahar. El tiempo fluye como un río que solo existe para mí. Este tren parece leer mis pensamientos. Sevilla se despereza. La Giralda se alza y sus calles conservan voces de poetas y guitarras. Mi amado Antonio Gala escribió: “ Lo malo no es que los sevillanos piensen que tienen la ciudad más bonita del mundo; lo peor es que puede que tengan hasta razón. ” A mí me lo parece Córdoba. El Guadalquivir refleja el cielo y mis sueños. La alegría luminosa del pueblo andaluz se respira en cada esquina. Cada guitarra es un coraz...
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La noteta de la meva no-teta

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La noteta de la meva no-teta Porto a la butxaca de l’ànima un paper petit, plegat, una noteta breu que em recorda una circumstància vital. Hi ha escrita una frase curta, suau com un fil de llum al matí; a vegades pesa i a vegades no pesa, tan sols respira. La llegeixo amb els ulls de la memòria, que encara recorda el que hi havia abans i que ara és un espai de silenci. Un silenci que he d’estimar i que he d’aprendre a escoltar. La noteta fa referència al que ara no hi és i abans hi havia; les dues coses continuen bategant i és la tendresa que em salva. Jo a aquest espai l’anomeno " no-teta" . Ho dic en veu baixa, acariciant l’absència perquè no es trenqui més. La " no-teta"  no és buidor: és memòria viva, és la cicatriu que s’ha convertit en mapa que ha deixat sola la seva companya, i el meu cos ha après un nou idioma per estimar aquesta absència, aquesta buidor, aquesta pèrdua. La pèrdua no m’ha robat la capacitat de donar: vull donar llum, vull donar calma, donar...
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Amanecer en el ocaso.Fundación la Caixa Concurso 2025

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Microrrelato presentado a : XVII Concurso de Relatos que organiza la Fundación ”la Caixa” en colaboración con RNE.concursojuntospasoapaso@rtve.es AMANECER EN EL OCASO El reloj de arena de sus días corría lento; cada grano, un recuerdo pulido por el tiempo. Anna, con la piel cincelada de sus setenta inviernos, contemplaba su jardín. En sus manos, antes firmes como robles y ahora temblorosas, anidaba la sabiduría. Una mariposa, con alas de sol y esperanza, se posó en su falda. Era el eco del amor de su vida. Sonrió, como sonríe el amanecer en el ocaso, porque más allá del crepúsculo, la vida sigue tejiendo hilos de luz y promesas infinitas. Anna espera el mañana. Presiente que será un jardín nuevo a punto de florecer. ******************* En “Amanecer en el ocaso” hablo de mí, de este momento tranquilo en el que la vida ya no corre, solo se desliza despacio. Siento que el tiempo cae como arena entre mis dedos, y en cada grano hay un recuerdo que todavía brilla. Mis manos ya no son fuertes...
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