El milagro de cumplir 74

De

collage para 74 años


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Este sencillo poema es una mirada agradecida al camino recorrido, a los recuerdos que permanecen y al amor que nos acompaña. Setenta y cuatro años de experiencias, aprendizajes, sueños y nuevos comienzos. Una celebración de la vida y de todo lo que aún queda por vivir, crear y soñar.

Texto de Anna Jorba Ricart
17 de septiembre de 2026

Hoy vuelvo la mirada agradecida 
sobre el largo camino recorrido,
y busco en el tiempo, todavía, 
la añeja luz que que sigue alumbrando mi camino.

He conocido el dolor y la partida, 
la dicha que se fue, fugazmente,
y el amor que, quedándose paciente, 
aún me acompaña en el sendero de mi vida.

No cuento los años que he sumado, 
los llevo como el árbol que marca sus anillos, 
cada estación me viste de esperanza, 
con nuevos pasos y destino.

Quiero mirar agradecida lo vivido, 
los días que se estampan en mi alma,
ver la luz que deslumbra mi mirada 
con la fuerza cada dia renovada.

He aprendido que el tiempo no arrebata 
aquello que el corazón conserva, 
que hay recuerdos que el alma siempre guarda, 
y fuegos cuyas brasas aún esperan.

He dejado en el camino algunas huellas, 
nombres, sueños, abrazos y silencios,
pero va conmigo su presencia, 
como estrellas que me alumbran desde lejos.

Y así sigo, serena, paso a paso, 
recibiendo los días que me esperan,
con un corazón abierto a nuevas metas 
y la mirada, de reojo, por si acaso,  puesta en el ocaso.

Setenta y cuatro caminos,
Setenta y cuatro amaneceres,
y … tantas veces volver a empezar.

Setenta y cuatro primaveras,
Setenta y cuatro inviernos,
y … en cada estación saber esperar.

Setenta y cuatro luces,
Setenta y cuatro sombras
y... un camino que no quiero borrar.

Setenta y cuatro sueños,
Setenta y cuatro años
y … lo que me queda aún por soñar.

y ...mucho por vivir,
y…mucho que crear, 
y... mucho por decir. 

Y …siempre junto a ti. 

velas 74 años



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Microrrelato presentado a : XVII Concurso de Relatos que organiza la Fundación ”la Caixa” en colaboración con RNE.concursojuntospasoapaso@rtve.es AMANECER EN EL OCASO El reloj de arena de sus días corría lento; cada grano, un recuerdo pulido por el tiempo. Anna, con la piel cincelada de sus setenta inviernos, contemplaba su jardín. En sus manos, antes firmes como robles y ahora temblorosas, anidaba la sabiduría. Una mariposa, con alas de sol y esperanza, se posó en su falda. Era el eco del amor de su vida. Sonrió, como sonríe el amanecer en el ocaso, porque más allá del crepúsculo, la vida sigue tejiendo hilos de luz y promesas infinitas. Anna espera el mañana. Presiente que será un jardín nuevo a punto de florecer. ******************* En “Amanecer en el ocaso” hablo de mí, de este momento tranquilo en el que la vida ya no corre, solo se desliza despacio. Siento que el tiempo cae como arena entre mis dedos, y en cada grano hay un recuerdo que todavía brilla. Mis manos ya no son fuertes...
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La sangre que no fue familia

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La sangre que no fue familia Dicen que la sangre une, que la familia está por encima de todo. Pero ¿qué valor tiene esa frase cuando la sangre se convierte en una excusa para justificar el daño? No hay parentesco que redima la crueldad, ni apellido que borre los golpes. Un hermano no deja de ser violento solo porque comparta tu ADN. La infancia no lo absuelve si desde entonces ya cargaba con el veneno de la agresión, si un martillazo en la cabeza fue el primer aviso de lo que traía dentro. No es amor, ni torpeza, ni travesura. Es violencia, y la violencia no se hereda: se ejerce.  Los amigos —esos que elegimos, no los que nos impone la sangre— son más familia que cualquier hermano. Porque el cariño se demuestra con respeto, no con heridas. Porque el amor no duele, ni amenaza, ni deja cicatrices.  Y a su lado ella, la mujer, la que ve, escucha y malquista. La que prefiere la calma aparente de su hogar a la incomodidad de la verdad. Callar ante la violencia no es neutralidad, es...
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Adamuz: La tragedia del tren que detuvo los latidos

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Adamuz: La tragedia del tren que detuvo los latidos La tarde venía cansada, con un cielo de hojalata y mucho frío.  El tren avanzaba como un latido obediente, cosiendo estaciones con su hilo de hierro. En el interior de sus vagones voces moderadas, risas tímidas, murmullos y silencios en miradas por la ventana.  Nadie sospecha del pulso cuando late desde siempre.  Entonces el destino se torció.  Un quejido largo, metálico, partió el aire. El suelo perdió su pacto con la recta y el tiempo se volvió una mole rodando por un terraplén. Los vagones olvidaron el camino y se empujaron unos a otros en una sinfonía trágica. El descarrilamiento fue un hilo de hierro que se negó a seguir la trama y el choque, un final que no pidió permiso para existir. Al finalizar el impacto, el tren, vencido, quedó tendido sobre la tierra, que lo aceptó sin reproches. Dentro de sus vagones se levantó un anochecer, y clamaron gritos sin boca, oraciones a un dios, manos buscando otras manos. Lo...
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