Insinuaciones Inocentada

De
Hice una publicación de broma el dia de los Inocentes con un montaje de foto en el que aparece mi cara pero no en mi cuerpo.
El cartel decía:


"Por fin la noticia que tanto estabais esperando. Esta noche en el Teatro Real de Barcelona con invitación exclusiva, me podréis ver en el espectáculo musical, con baile, shows de picardía, destape y lo mejor del Music hall en la noche barcelonesa.
La comedia: FELIZ INOCENTADA
Podéis retirar las entradas en la taquilla de mi muro de Facebook".

Parece evidente que es una broma.
Pues hay gente que aprovecha la ocasión para hacer sus insinuaciones. Lo que me inspiró este texto:

***
__ ¿De qué te extrañas?
Habíamos intercambiado alguna conversación en la red y llegué a conocerte en persona. Tus rasgos no asomaron hasta el día de los inocentes, cuando publiqué una foto en la que, retocada con Photoshop, a un cuerpo exuberante le puse mi cara.
Era broma y así lo entendieron todos. Compartimos instantes de risa y charleta jocosa, sin más.
Tu reacción, sin embargo, fue diferente. Te pusiste en contacto conmigo en la trastienda por lo privado. Te insinuaste en la conversación, te rodeaste de un halo seductor que no venía a cuento. No me gustó.
Te confundiste conmigo al tratarme de aquella manera tan a la ligera. Pusiste en evidencia rasgos morbosos de tu personalidad, que los tienes, lo sé porque te he observado de cerca.
Cuando detecto el lenguaje poco nítido, cuando me confunde lo sinuoso o lo falaz me abruma, me sumerjo en el silencio.
De mi, no esperes nada. Yo a ti no tengo nada más que decirte.

Hago referencia de esta foto en : Mis 72 años en imágenes 

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La sangre que no fue familia

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La sangre que no fue familia Dicen que la sangre une, que la familia está por encima de todo. Pero ¿qué valor tiene esa frase cuando la sangre se convierte en una excusa para justificar el daño? No hay parentesco que redima la crueldad, ni apellido que borre los golpes. Un hermano no deja de ser violento solo porque comparta tu ADN. La infancia no lo absuelve si desde entonces ya cargaba con el veneno de la agresión, si un martillazo en la cabeza fue el primer aviso de lo que traía dentro. No es amor, ni torpeza, ni travesura. Es violencia, y la violencia no se hereda: se ejerce.  Los amigos —esos que elegimos, no los que nos impone la sangre— son más familia que cualquier hermano. Porque el cariño se demuestra con respeto, no con heridas. Porque el amor no duele, ni amenaza, ni deja cicatrices.  Y a su lado ella, la mujer, la que ve, escucha y malquista. La que prefiere la calma aparente de su hogar a la incomodidad de la verdad. Callar ante la violencia no es neutralidad, es...
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Amanecer en el ocaso.Fundación la Caixa Concurso 2025

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Microrrelato presentado a : XVII Concurso de Relatos que organiza la Fundación ”la Caixa” en colaboración con RNE.concursojuntospasoapaso@rtve.es AMANECER EN EL OCASO El reloj de arena de sus días corría lento; cada grano, un recuerdo pulido por el tiempo. Anna, con la piel cincelada de sus setenta inviernos, contemplaba su jardín. En sus manos, antes firmes como robles y ahora temblorosas, anidaba la sabiduría. Una mariposa, con alas de sol y esperanza, se posó en su falda. Era el eco del amor de su vida. Sonrió, como sonríe el amanecer en el ocaso, porque más allá del crepúsculo, la vida sigue tejiendo hilos de luz y promesas infinitas. Anna espera el mañana. Presiente que será un jardín nuevo a punto de florecer. ******************* En “Amanecer en el ocaso” hablo de mí, de este momento tranquilo en el que la vida ya no corre, solo se desliza despacio. Siento que el tiempo cae como arena entre mis dedos, y en cada grano hay un recuerdo que todavía brilla. Mis manos ya no son fuertes...
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La cannabica

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La cannabica.  Una vida de humo, gritos y secretos que transforma la casa en un territorio de vergüenza. La susodicha, casi con cuarenta años, grita, escupe blasfemias y fuma para evadirse. No es un gesto estético: es un mecanismo. La hierba le marca el tiempo, le organiza la ansiedad en pequeños descansos combustibles. Fuma como quien se administra una dosis exacta de silencio. La colilla encendida es el metrónomo de la casa. Ellos, sus padres, suspendidos entre la rabia y el miedo, se preguntan cuándo se torció todo. Si fue a los quince, cuando el cannabis empezó a oler en la ropa. Si fue antes, cuando ya respondía con una violencia impropia de su edad.  Ya no hay retorno. O eso repiten como si repetirlo fuera una forma de absolverse.  La violencia verbal no deja hematomas, pero coloniza el aire. Se incrusta en las cortinas, se posa sobre los muebles, respira en las esquinas. En otro contexto, alguien habría escrito: irritabilidad persistente, baja tolerancia a la frust...
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